Fernando G escribió:
Se supone que hace cuatro años, por esta época, murió Ramiro Carranza. Estaba en manos de las FARC, que lo habían secuestrado pensando que era pariente del zar de las esmeraldas. No lo era, claro está. Ramiro era un estudiante, un hombre de frugalidad franciscana, solitario y sencillo. En ese momento escribí esta nota que, como la de José Eduardo Umaña que les envié ayer, quedó inédita. La rescato ahora del olvido.
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Ahora fue Ramiro Carranza. La memoria de los colombianos está llena de cruces sembradas en el fondo de la conciencia, de cristales rotos que volverán a romperse una y otra vez en una explosión de pequeñas astillas, de palabras que no llegaron a decirse y que duelen como un cilicio, como una sed insaciable. Nuestros nombres son sólo nuestros, nuestros muertos sólo nos pertenecen a nosotros. De alguna manera estamos hechos de silencios y de cementerios, de vacíos, de gritos secos que sólo hablan de nuestro dolor, de nuestras desolaciones. “Ser colombiano –dijo Borges– es un acto de fe”. Es posible. Pero es también un acto de dolor, es esa forma secreta de ser triste y de ser desgarrado.
