sábado, 26 de junio de 2010

Manuel Cepeda Vargas


Ver en el blog del polomosca:
http://www.polomosca.com/2010/06/una-buena-noticia.html




Maria envió:
Una faceta desconocida de la personalidad de Manuel Cepeda Vargas, fue la artistica, aqui envio esta pequeña muestra, el poeta, el pintor.

  • ESTO VA A SER PARA LARGO
  • NEOVIEJO IDIOMA
  • PENULTIMA CARTA DE AMOR A YIRA CASTRO

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ESTO VA A SER PARA LARGO

Esto va a ser para largo.
Que así lo entienda la gente.
No van a desensillarnos
de repente.
Codos con codos con codos,
frentes con frentes con frentes,
despierten si están dormidos,
indiferentes,
Que aquí va a haber, para todos
postes y pestes,
y largo va a ser, muy largo.
Noches y noches, y noches.
Inmensamente.

Si por mártires inermes
se hicieron las patrias libres,
¡libertad como la yerba
tuvieses, triste!
Y si con un muerto hallases
Lo que en el muerto perdiste,
¡300.000 muertos tuyos
están diciendo que están
muertos en el fondo, triste!

¡Armas con armas con armas
para ti, triste!
¡Armas con armas con armas
Que así naciste!

Tiembla al fondo de la noche
una cantina en penumbras.
Allá voy.
Cobres sonidos inmóviles
bajo una campana hondísima
piden amor.
Los suelos, yertos, verdecen.
Las mesas, en un rincón,
mientras que por la cantina
vuela, errante golondrina,
esta canción:
-A las farolas azules
quiero volar, lentamente.
Esto va a ser para largo
y el ultimo tren paso
ya, tuertamente.


Iba el coche comedor
separando los dos coches.
El de primera dejándose,
el de tercera al ataque,
hollín, y toses.
Y por donde resbalaba
un humo negro emitía
que le tapaba la cara
al ultimo tren sonámbulo.
Y maldecía.

No sé quien me trajo aquí
que así me duele la vida.
Me duele, y sé que ya quiere
brindarme su despedida.
Sólo le pido me lleve
la nave de su partida
pues tengo que irme muy lejos,
muy lejos,
para saber qué es la vida.

Hay un ave por la tierra
hostia en rojo, Libertad.
Cuando los hombres la pierden
no son ya hombres de verdad.
No sé cuándo la he perdido
y ella me viene a llamar
en un rostro que es el rostro
sol de una nube solar.
Hay un ave, fuego al rojo
por la tierra, Libertad.

Quiero preguntarle cosas,
A todos los presidentes:
-no se cansan de comer
señores  dientes?
No se cansan de beber
sangre caliente?

Un año nuevo llega,
banco y banquete:
gentes con gentes con gentes
con gentes, gentes, con gentes.

Sabemos que en el Tolima
los hombres están muriendo.
Sabemos que en Tierradentro
Están los hombres muriendo.
Pero de qué enfermedad
se están los hombres muriendo?

Sabemos que en las brigadas
dan sentencia de colonias
pero no se abren las alas
con tal historia.
Por qué no se abren las alas,
si hay más campo y más gloria?

¡Estudiantes, estudiantes!
Masacres!
Masacres!
Masacres!

¡Campesinos, campesinos!      
Sangre!
Sangre!
Sangre!

¡Obreros, obreros, obreros!
Cárceles!
Cárceles!
Cárceles!

¡Soldados, soldados, soldados!
Cárceles!
Sangres!
Masacres!

Aquí me duele la vida:
aquí, en mitad de mi pecho.
No soy más que un hombre más,
pero me duele mi pecho
de ver como nos confunden
con basura y con afrecho.
No soy más que un hombre más,
pero me duele mi pecho!

Antes que el ave despunte
cuánta sangre por los puentes.
Tendrán que armarse con armas
los inocentes
codos con codos con codos,
frentes con frentes,
despierten si están dormidos,
indiferentes,
que aquí va a haber para todos
postes, y pestes,
y ésto va a ser para largo:
noches, con noches, con noches.
Inmensamente.

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NEOVIEJO IDIOMA

Cuando aparece (fenece) un mundo
el idioma se cambia, los sentidos se alteran,
dicen los reyes: tiranía es esa diosa libertad,
la justicia es injusta y lo injusto es justicia
y tú rebelde cuenta los escalones del patíbulo.
Y la hoguera devora a los infieles.

Algo debe estar gritando abajo
remontándose en sombras hasta la luna,
porque llaman vetusto a lo reciente,
modernidad a vamos al pasado,
reaccionario a lo nuevo
y derecha a la izquierda.

Nuevo hipócrita idioma
cambiaron los sentidos, los colores, los días,
lo liquido detúvose, se evaporó lo inmóvil
y una esperanza surge entre el desastre:
que el pueblo vuelva
y ruede la baraja
y salga el astro rey
de entre los naipes.
 
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PENULTIMA CARTA DE AMOR A YIRA CASTRO


I. AMOR SALVAME DE LA PREHISTORIA

Hallo tus fotos
caídas entre los libros,
clavadas en la espalda de mi casa,
atravesándome la frente.

Te veo, reportera,
tapándote de la ventana cruel,
huyéndole al viento verdugo.
Y allí vas
saltando charcos,
retratando a los niños,
descifrando la esfinge suburbana.
Mariposa árabe:
sácame de la prehistoria,
rescátame del diluvio universal.

Y preguntas. Preguntas mucho.
Indagas existencias
hasta hacerlas cantar en tus crónicas
y vuelves a salir
(no esperes, llego tarde)
a la calle apoteósica.
Afuera Bogotá nocturno
emprende comunidades estelares
en su tapíz asiático.

Asciendes
barriadas ventisqueros
y luego:
“Hoy visite Lucero Alto,
pasé por las Colinas,
cómo llovía en el Meissen”.

Entrégame la flor de la suerte
trébol  del nomeolvides
fluvial Ofelia en pos de Hamlet.
Cierra la ventana por Dios:
el sacrílego viento no me deja dormir.



II. TE  DECLARO  MI  AMOR  A  LAS  PAREDES

Nuestras ciudades están censadas
por  consignas de amor.

“Te quiero  Oliva.
Te adoro Teresa.
Sin vos no puedo vivir”
Y allí un corazón flechado
verde o escarlata
epitafia adorables ladrillos.

Soy precursor.
Antes de que los barrios
fueran escriturados
(Julieta y Romeo
no habían nacido)
escribí:- Te quiero Yira,
sin ti no puedo vivir,
me haces falta muchacha.-
Y fui hasta la novena cuadra,
hasta la undécima semana
agotando el spray
escribiendo
tu hipotético nombre
como si presintiera que la noche
iba a borrarlo.

                                                                                  MANUEL CEPEDA VARGAS
                                                                                              Mayo de 1994

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